了。 “她走的第二天，太阳也没那么明亮了。 “她走的三天后，星子的闪烁，好像都熄灭了。 “然后你开始一周周地数： “刚刚过去了一个周日…… “刚刚过去了两个周日…… “周日，于是成了标记时间的开始。 “又过了没有她微笑的一周， “又过了浸溺在回忆里的一周。 “最终，所有这些周累计成了月。 “她走后的两个月，知更鸟不会歌唱了。 “她走后的六个月，山里的玫瑰都凋萎了。 “到最后，这些月又累计成了年。 “一年。 “复一年。 “人们可能已经将她淡忘， “甚至忘记她是何时走的。 “但我却记得： “十月，永远是最残酷的时节。” 太阳已经完全消失，地平线上只剩下一层深红的薄雾。院里的栀子花芬芳四溢，一轮半缺的黄月斜挂枝头，夏虫孜孜不倦地泣鸣。 你忽然觉得很疲惫。于是，你挨着老头坐了下来。 “他会找到他的幸福的。” 盲眼老头浑浊的蓝眼睛上下打量着你，终于点了点头。 “没错儿，他会的。” § 盲眼老头离开了，不知云游到了哪个神秘的地方。 院子里的栀子花开了又谢，谢了又开。你和塔米照常忙碌，春耕、夏种、秋收、冬藏。 一晃儿，又是三年。 你用攒起来的积蓄买了一架箜篌，在星子下弹奏的时候，仍旧会想起那些遥远的人和事。星星仍旧眨着眼睛望向你，好像在说，你一个人在那里，我们在这里，在一起。 于是，你伴着琴声，一遍遍在心里默念他们的名字。 那些你深爱过，也深爱过你的人的名字。 塔米静静听着，有时候低头擦掉一两滴眼泪。 秋天，院子里的葡萄结了一茬又一茬，好酒酿了一桶又一桶，院子里的小羊羔多得开始装不下。 于是，塔米坐上小板车，装上酒，拴着羊，拉到集市上去卖。那儿的人都认识她，没人欺负她不会说话。 她比划着，要你留下来看家。 家其实没什么好看的。升平治世，哪儿有什么小偷强盗？ 你拿了本书，坐在庭院的葡萄藤下，一边看，一边给女儿织毛衣。你的小艾莉亚，如今该六岁了，该读书写字，弹琴画画了。 她还记得你的样子吗？还会说你教给她的家乡话吗？ 她过得，还好吗？ 秋日午后的太阳暖融融的，你在不知不觉中睡了过去，书盖在脸上。 半梦半醒之间，你听见院门打开的咯哒声，却没有院门关上-->>
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